La flûte nous emmène en voyage.
Elle prend les courants d’air. Lui aussi.
La voix est libre.
Nos rêves volent au vent avec le linge, suspendu.
On ne voit pas le vent,
on entend ce qu’il apporte.
On n’entend pas le vent,
on voit ce qu’il emporte.
Du vent dans les mots, les sons