Catégorie : HISTOIRES CONFINÉES PARTAGÉES

On compte. On dénombre. Sur nos dix doigts. Ce qui fait battre notre cœur. Pour aujourd’hui et pour demain.

Même pas peur. Ou juste un peu. De quoi ouvrir les oreilles.
Un peu en colère. Ou même juste. De quoi sentir le moment d’agir.
Qui mange qui ? Du loup ou de l’agneau ?

Crotte de bique. Mercredi. Aujourd’hui, c’est dimanche. Le jour de l’ogre. C’est mon tour de mission. Le collectif, toujours. J’y trouverai bien un petit intérêt personnel ? Une occasion de sortir, de me nourrir.
Qui mange qui ? La terre nourrit tout.

Elle n’en peut plus ! Il pleut, il mouille. Elle s’en va.
Elle s’en va chercher ailleurs. Les mots, les mets entremêlés.
Et le retour ? Malencontreux ? Manifestement malin, malicieux, magnifique.

A fleur de peau. A fleur d’écorce.
Je me demande si je suis réellement un arbre.
Je les observe depuis mon balcon. J’aimerais avoir la moitié de leur vitalité.
J’ai l’impression de les connaitre. Certains plus que d’autres. Question de sensibilité ?
Je les regarde à distance constante. Eux, s’habillent des couleurs du printemps.
Ils sont prêts. Moi, pas tout à fait.
Ne partez pas, hein ! J’ai besoin de vous ! Je vous raconterai des histoires !

Je commence. Après c’est à vous. D’accord ?

Rien n’est plus gai
Que le café partagé sur une terrasse ensoleillée
Que le chant des oiseaux au petit-déjeuner
Que de danser pieds nus sur l’herbe encore recouverte de rosée
Que de jouer jouer jouer, à se cacher, se découvrir, se cacher
En fait, rien n’est plus gai que de chanter comme un pied nu à découvert du soleil !

Voilà la structure.
« Rien n’est plus [adjectif]
Que [proposition 1]
Que [proposition 2]
Que [proposition 3]
Que [proposition 4]
En fait rien n’est plus [toujours le même adjectif] que [un joyeux mélange de vos 4 propositions] »

Hey Lulu ! On disait qu’on était des musiciens. Moi je ferais de la contrebassine. Et toi ? Tu ferais quoi ? De la trompette ?
Après ce sera l’heure du spectacle. Et puis du goûter. On prépare des invitations ? J’ai un crayon argenté. Et un drap pour la scène.

Drôle de machin. Quoiqu’il en soit, la machine, elle, tourne. Et le linge se lave à 60°. En famille, près du grand lac. Quand il sortira de l’eau, il sera… tout nu !

La flûte nous emmène en voyage.
Elle prend les courants d’air. Lui aussi.
La voix est libre.
Nos rêves volent au vent avec le linge, suspendu.

On ne voit pas le vent,
on entend ce qu’il apporte.
On n’entend pas le vent,
on voit ce qu’il emporte.

Lire en short. Les oreilles les orteils chatouillés par le vent léger, léger. Ça sent le chocolat et le café. J’ai perdu ma page. Trouvé un endroit nouveau. J’y retourne quand je veux.